Chronicles of the White Marshal
Белые будни
Привет, Гость
  Войти…
Регистрация
  Сообщества
Опросы
Тесты
  Фоторедактор
Интересы
Поиск пользователей
  Дуэли
Аватары
Гороскоп
  Кто, Где, Когда
Игры
В онлайне
  Позитивки
Online game О!
  Случайный дневник
BeOn
Ещё…↓вниз
Отключить дизайн


Зарегистрироваться

Логин:
Пароль:
   

Забыли пароль?


 
yes
Получи свой дневник!

Chronicles of the White Marshal > Избранное


понедельник, 25 июня 2018 г.
Neveroff Эме 17:00:43
Скучаю так, как - никогда; птицы погибают в полёте от разрыва сердца, а я с ним - живу, и мой полёт - ты. Все эти сладкие (малиновый лимонад) сны о розовых закатах, припудренных спелой пылью… они ведь были наяву, я уверен! И слетались голуби к нашим ладоням, и сплетались улицы Карла и Розы, а во дворах длинная крапива оставляла влажные полоски на наших джинсах - нотный стан июня. Старые липы и растрескавшиеся тротуары, горячие губы и брусничный эль. Полнолуние и полоумие, воронка неба над продырявленным сердцем, и поцелуи где-то на задворках Звёздной, где вымершие подъезды, среди белых ламп и зарослей июльского, блаженного жасмина. Их голоса беспорядочно рикошетят по двору, оставляя дымящиеся выщербины на кирпичных стенах общежитий, а наши шепчут, вшивают в непрочный реальный мир чёрный оникс истинного, сталь и серебро. Бледные берёзы тают в тёплых, как парное молоко, сумерках… суровая серость недостроенного дома так притягательна, что все чайки района вьют в нём гнёзда. Их пронзительные длинные крики щепками втыкаются в вечер и торчат так, пока мы по очереди отпиваем из одной бутылки это богичное, брусничное варево, сидя на ступеньках средней школы № (…), а на той стороне мира, разом вздрогнув, разгораются янтарные фонари. Смесь палящего солнца и сырой, стылой прохлады подвалов… то ли было, то ли снилось. Протянутые через половину мира незримые нити чуть позванивают, раскалённые от всего видимого нам света и от силы моей слепой тоски. Под закрытыми веками в рокоте метро разворачиваются ленты переулков, сочится из окон ламповый сок, и в нём твои волосы горят золотом и медью, а мои, отросшие за весну, густо и дурманно пахнут ягодами. Не могу прекратить грезить наяву всем нашим, всеми сладкими снами про маленький город, в котором - только в нём! - срастается обратно из лоскутов моё глупое птичье сердце.
Прoкoммeнтировaть
среда, 20 июня 2018 г.
Help yourself Эме 16:32:26
«Терапевтический корпус...» - слова по слогам, словно перебирая деревянные чётки, перекатывая во рту очень твёрдые, постукивающие изнутри о зубы мутно-белые леденцы со вкусом сахарной корпии. Внутри - тёмные сгустки, как старая откашлянная кровь, и еле слышный шорох осыпающейся сухой извёстки в опустевших артериях коридоров. А снаружи - ржавые решётчатые шахты, бельма стёкол; старые лиственницы и мягкий мох, пасынок энтропии. Звуки вязнут в густом воздухе, сильно пахнет хвоей и плесенью. Тонкая серая сетка-рабица - не граница (или только для людей); истинные границы ты чувствуешь нутром, склоняя голову, но не отводя взгляда. Своеобразное упрямство, как и всегда… По смуглым, зацелованным солнцем рукам скользят круглые листья орешника, когда сворачиваешь с растрескавшегося тротуара; вкрадчиво похрустывают под подошвами хрупкие птичьи кости. Во всём здесь чувствуются червоточины - гибельная сладость загнивающего яблока, отравляющая алую кровь. Но что, если твоя кровь - просто подкрашенная щепоткой шафрана водопроводная вода?.. По другую сторону бетонного забора сидят на скамейке, посасывая пиво, те броненосцы плебса, которых ты хоть съешь прямо на месте, они всё равно не поймут, в упор не увидят. Но их и не едят - брезгуют, и только копятся внутри засаленных, грязных тел токсичные отходы, отравляя пространство (хотя любители и на такое сомнительное лакомство находятся, в конце концов, ведь я тоже порой ем «Роллтон» с сыром «Дор Блю»). Тьма отсюда стрекочущими на сорок сотен голосов ночами тянется к тёплым испуганным окнам дома напротив; кирпичный, цвета яичной скорлупы, он не.смотрит из-за лиственниц, прикрывая стеклянными ладонями горстку своих душ, пытаясь не замечать вязких сгустков, ползущих из пустых глазниц. Застал ли он те дни, когда в них ещё плескался формалин?.. Вопросам ответов нет. Лопатки страдальчески сводит от прикосновения бесплотных пальцев, и ты не способен отказать, потому что ты ведь вкусил их смерти… а здесь всё взаимно. И позднее, вытягивая из пачки, но не выкуривая синюю Winston напротив серого пластинчатого дома на Самом Краю, ты навзничь падаешь в обморок-июнь...
Прoкoммeнтировaть
 


Chronicles of the White Marshal > Избранное

читай на форуме:
пройди тесты:
Твой стиль общения.(для девочек)
читай в дневниках:

  Copyright © 2001—2018 BeOn
Авторами текстов, изображений и видео, размещённых на этой странице, являются пользователи сайта.
Задать вопрос.
Написать об ошибке.
Оставить предложения и комментарии.
Помощь в пополнении позитивок.
Сообщить о неприличных изображениях.
Информация для родителей.
Пишите нам на e-mail.
Разместить Рекламу.
If you would like to report an abuse of our service, such as a spam message, please contact us.
Если Вы хотите пожаловаться на содержимое этой страницы, пожалуйста, напишите нам.

↑вверх